Домовые и поэты.

В старом Ростове много старых домов. В старых домах живет много домовых. Домовые любят старые дома, потому что давно живут в них - привыкли. Из всех людей больше всего домовые любят поэтов. Поэтому - стоит где появиться домовым, там сразу же появляются поэты, хотя сами поэты по темноте и заби-тости своей считают совсем наоборот. Но домовые за это на них не обижаются, ибо как ни глупы поэты, а по развитию своему всё-таки стоят ближе к домовым, нежели все остальные люди – еще более темные и забитые.
Если быть совсем объективным, то поэты и домовые -суть одно и тоже. С той лишь разницей, что поэты ходят в теле. а домо-вые - без. Но, не имея тела, домовые имеют память, которой поэты напрочь лишены как и все простые люди. К примеру, домовой прекрасно помнит, что он делал при царе Иоанне Грозном, когда еще и Ростова-то не было и жил он, домовой то есть, в Рязани. у пиита нищего за печкой. А поэт этого не помнит, хотя и жил в то же время в той же Рязани, ибо память о тех летах развеялась по ветру, когда тело его опричники разрубили на куски и бросили воронам на прокорм,
Поэт, как и все люди, тела свои меняет и забывает, что там о ними было, а домовой -вечно живет без .тела, духом единым, и все помнит - в этом промежду ними коренное отличие!
Поэт не сразу замечает, что там, где он поселился, живет домовой, бывает, найдет поэт подвал, поселится там, через недельку-другую учует, что не один живет, и давай хвалиться перед братьями-поэтами: - А за мной и домовой пришел…" и радуются все, как дети малые - смешные такие» А и невдомек братьям-поэтам, что кумовья-домовые разыграли в "Липучку" этот подвал и приворожили, туда брата-поэта. А кум-домовой, что за поэтом присматривает, порой соберет свою тусовку и начнут они идеи толкать, образы строить, светом играть. А поэт пишет-пишет, пишет-пишет, думает - вдохновение пришло. Потом устанет, “Эх! - скажет - Вечер то какой!“ и давай по подвалу ходить, походит-походит, заглянет в листки - "Хорошо получилось!" и опять отой-дет, А домовые уж роятся над его закорочкам -"Молодец! Все правильно слышит! Правильно понимает! Наш мужик! Хорошего поэта вписали. Береги его, кум. Этот, может, и домовым станет - уж больно светлая голова!" И разлетаются по домам, А поэт еще пол-ночи по подвалу - топ-топ-топ, топ-топ-топ - никак успокоиться не может, Соседи наверху крестятся - не иначе, как домовой •шалит, А домовой полетел гостей провожать, Чего ему топать-то? Темные, забитые люди!
Домовые поэтов берегут. Поэты наивны, как дети. Не знают, глупые, что по сути своей с домовыми они - одно и тоже. Душа у них в теле не особенно-то крепко держится, душа их наружу рвется, к духам свободным, льнет к домовым, как собака к человеку. Да, видно, не доросла еде до свободы, иначе - кто б ее в черном теле зазря держал? А поэт же не понимает, что у него там в организме происходит. Плохо ему, неуютно - вот и мечется. Порой даже покончить с собой хочет - думает освободится, да не знает - что после смерти снова запихнут его а человеческое тело. До домового ведь еще дорасти надо! Вот домовой и приглядывает за поэтом, как за ребенком - то таблетки от него спрячет, то бритву, а то соберет кумов-домовых, да и придумают они вместе чего-нибудь, а поэт разродится этим самим чем-нибудь, и успокоится. Потом пойдет к братьям-поэтам и начнет опять хвастать с серьезным таким видом:
"- Вот, дескать, накатила на меня намедни шиза о васильками и разродился я еще одним стихотворением!" А тамошний домовой по-смеивается и глядит на поэта ласково так, по-доброму - поэт он и есть поэт, что ребенок малый!
Домовые - натуры мечтательные. - любят пофантазировать. В этом они о поэтами очень похожи. Случается, домовой размечта-ется, а у поэта дух захватывает. А то бывает, поэт как начнет строить воздушные замки, как расфантазируется - у домового аж мурашки бегают… уж не знаю почему, но больно активно бегают, А потом домовой икать начнет от впечатлительности и икает так всю ночь, и мучается и кашляет до утра. Поэт думает, что это кто из соседей опять прихворал, а соседи думает, что поэт опять простыл. А про домового никому и невдомёк. Темные, забитые люди!
Домовые - не люди, живут вечно и не мучаются всякими глупыми вопросами. А ПОЭТЫ, хоть и поэты, а все-таки - люди. И на них иногда находит. И ведь если бы со зла, а то все по глупости, по незнанию все. Иной домовой пригреет поэта, уют ему создаст, обережет его подвал от милиции и прочен нечисти. А. поэту как-нибудь приспичит спиритизмом или еще какой мистикой позаниматься. Как дитю со спичками, вызовет он всяких духов - злых и разных. Спросит у них ерунду какую-нибудь и отпустит. Это он думает, что он их отпустил. А они еще похулиганят, наследят, в колодцы наплюют и купол продырявят - потом ремонтируй! А поэт ходит по похвалу о умным видом, остановится, дескать, - Эка клюква! - и дальше - топ-топ-топ, топ-топ-топ… А соседи опять - никак доковой шалит? Забитые люди!!!
В такие вечера, случается, что домовые и забывают даже, за что ж они поэтов любят то! А потом пойдет поэт к братьям-поэтам, сядет в серьезным лицом и начнет хвастать - вызвал это я недавно дух графа Калиостро... А в это самое время домовой, что этому поэту, можно сказать, как отец родной, жалуется кумовьям-домовым:
- этот паршивец Калиостро опустошил энергетический колодец и про-дырявил купол как сито - вот уж три дня зашиваю, - мыши смеются. А кумовья-домовые его утешают: - Да на серчай ты! Сам знаешь, поэты, они же ничего не соображает, как дети малые. А все же лучше простых людей - те то совсем темные, даже в нас, а домовых не верят!" Посудачат так домовые да и разлетятся по домам.
В Ростове, как и в любом городе, есть старые и новые районы. Домовые новых домов не любят и селятся в них очень неохот-но. Домовых не так уж много, впрочем, как и поэтов. Им вполне хватает старых домов. Поэтому и поэты невольно делятся на две категории: те, которые живут в старых домах, всегда под опекой домовых, и те, кто живет а новых - этой опеки лишены, как дети-сироты лишены родительской ласки. Только сами они этого не пони-мают. Люди думают, что нормально жить - это с горячей водой и унитазом. А не понимают, что для ребенка важно, чтобы рядом были мама и папа, а не горячая вода и унитаз. Поэты – дети, а все простые люди - и подавно. Только все люди по темноте и забитости своей считают себя самыми взрослыми, а поэты, хоть и не все, но чувствуют. что есть у них еще более старшие братья, что есть жизнь лучше, чем эта.
Тут, пожалуй, и время определять, кто же есть поэт, а кто - не поэт? Поэт - это не тот, кто умеет рифмовать слова и организовывать их метр, а тот, кто во степени своего развития стоит выше простых - темных и забитых - людей. но ниже домовых. Если поэт становится домовым, он уже не рождается человеком. Поэтому и говорят: "- В этом городе витает Дух поэтов!" - Немножко неправильно говорят - не Дух, и Духи - простые ростовские Домовые! Ну, люди многого не знают, поэтому и сказать правильно не могут. Темные у нас люди, Забитые.
Поэт может вообще стихов не писать. Но если он домово-му мил, если домовые его любят - это поэт. Иллюзион здесь скрыт во времени и его относительности. Для простых людей время существует реально: в минуте - 60 секунд, в часе - 60 минут и так далее. Для домовых время - что игрушка резиновая, лег домовой поспать - проспал сто лет, проснулся - как ночь прошла, А то нахлынет на домового мечтательность - и такое ему увидится и эдакое, и в одно мгновение целая вечность бескрайняя перед ним раскроется. Так вот, те люди, что в одно мгновение вечность вложить способны, что время преодолевают и не становятся рабами его и зовутся ПОЭТАМИ. За то их домовые и любят, что и будучи а черном-человеческом теле, видят мир они глазами духовными, таким же видят этот мир, каким видят его домовые. Говоря научным языком - точки зрения у них совпадает. Разница же заключается а том, что домовой -ВСЕГДА видит красоту духовную - вне времени людского, а поэт - только в минуты озарения или как он любит фигурно выражаться - "вдохновения". Остальное же время поэт снова становится простым, темным, забитым человеком, И в этом промежду ними коренное отличие!
Тут, пожалуй, и время определить, кто же есть домовой, а кто - не домовой? Вопрос этот сложный, хотя бы потому, что домовые про нас, людей, все знают, а мы про них - только понаслышке, да я то - одну неправду. Но определить здесь кое-что надо. Во-первых, кроме домовых существует еще тьма различных духов, живущих в ДОМАХ и городах. Духи эти ютятся рядом с человеком и питается либо его энергией либо какими побочными дрянями - радиоволны жрать могут, или электричество - это нам неведомо. Духи эти могут вредить человеку - сны ему злые посылать, болезни, страх нагонять и прочие гадости. Духи эти никак не могут называться домовыми, ибо домовые человеку не вредят.
Во-вторых, существует тьма духов из различных миров, раз-деленных с нами временем или пространством или просто, научно выражаясь, - осью координат. Эти Духи могут нести добро или зло, в зависимости от того, какая их сущность. Нo у них есть свои дома и свои дела. Их не интересуют поэты, а посему их тоже нельзя назвать домовыми. Они - гости, а домовые - хозяева. Духи эти приобретает формы тарелок, шаров, гуманоидов светящихся и темных как дыры. Люди же, по темноте и забитости своей, часто прельщаются этими духами и мечтают если не встретиться, то хотя бы увидеть их. Так ребенок порой забывает маму, увидев красивую игрушку. Люди по сути своей - большие и глупые дети. А домовые - это милые, добрые Духи, живущие а наших домах и следящие, чтобы мы не глупили сверх меры. Они, как родители за детьми, присматри-вает за людьми и берегут их от бед, от других - злых - духов, от милиции и прочих неприятностей.

Тут, пожалуй, и время определить, кто же такие дети? Дети - это все люди. Люди бывают разные, И дети бывает разные. Разница же между детьми и взрослыми состоит в умении маскировать свою несмышленость. В принципе, взрослые люди также глупы как и дети. Просто взрослые придумали ряд условностей, соблюдая кото-рые, можно выглядеть умным. Конечно, не перед всеми - домового то так не проведешь— все люди перед ним как дети и хитрости их шиты белой бечевой. Да домовой и не ценит умение казаться взрос-лым. Домовой любит, когда на мир смотрят широко раскрытыми глаза-ми, когда вечность вмещается в мгновение и раскрывается во всей красоте своей. А как мы уже говорили, - так на мир могут смотреть только поэты! Вы спросите - а как же дети? Да - и дети, ведь все дети - поэты. Но люди по природе своей темны и забиты, иначе зачем бы они изобретали целую систему условностей и ценностей? Вырастая, ребенок запутывается в глупой системе, придуманной глупыми большими детьми, и в конце концов теряет способность видеть вечность в одном мгновении. Жизнь его намертво привинчивается болтами к колесу людского времени, в его минуте становится 60 секунд, в часе - 60 минут, а в сутках - 24 часа. Его взгляд уже ничего общего не имеет с взглядом домового, и оба они становятся друг другу неинтересны. Поэтому темные и забитые люди не верят в домовых, а домовые не очень то доверяют темным, забитым людям, хотя в детстве все были поэтами!
Как мы уже выяснили, одно из коренных отличий поэтов от домовых заключается в том, что поэты теряют память о жизни в своих прошлых телах, а домовые помнят ВСЮ свою жизнь, ибо тел они не меняют, Так вот, коренное отличие поэта от простых людей состоит в том, что простые люди, взрослея и запутываясь в услов-ностях человеческого мира, постепенно забывают о вечности, которая раскрывалась перед ними в детстве, теряют память о том, как можно и нужно смотреть на мир, чтобы время стало подвластно твоей воле, чтобы по твоему желанию мгновение превратилось в столетия, а дни пролетели бы как секунды, чтобы ты мог управлять временем, а не оно властно понукало тобою! А поэты сохраняют это качество на всю жизнь. И в этом они бесспорно стоят выше простых людей. А то, что люди частенько называют поэтов "детьми", имея под этим что-то нехорошее, так это они только комплименты говорят. А что сами того не понимает - так кто ж им виноват? Темные, забитые у нас люди!
Потому то домовые и любят поэтов и детей - что, в сущности, одно и то же.
Братья-поэты сами частенько любят поговорить о домовых. Бывает, соберутся у кого-нибудь и давай языки чесать - кто, дескать эти домовые, откуда они взялись, что да по чем? А уж домовые тут как тут - уши по потолку развесили и слушают. Смешно им, что про них поэты сочиняют - перехихикиваются между собой, а поэты думают, что это мыши шебуршат, и дальше спорят. А то вдруг сговорятся домовые да и подскажут одному из поэтов дельную мысль, а он возь-мет с дуру да и ляпнет… И аж сам обалдеет, и все братья-поэты обалдеют. И повиснет вдруг Вечность над ними и только мыши в перекрытиях зашебуршат, А может, и не мыши. А может быть вы, дорогой читатель, - поэт? А то с чего бы вы всю эту галиматью читали? А может и не галиматью. А?…



Всеволод Аравин , 1991 г.